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tinta veneno

AUSENCIA QUERÍA VOMITAR, DARDOS QUE NO FUERAN A LAS SIENES, VOLTEARME, QUE EL CORAZÓN COLGARA, REPLICANDO BALAS Y SALIVA. PERO VOMITE LA INGESTA, LA INSOPORTABLE EXACTITUD DE LAS PALABRAS Y AHORA...

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jueves, 27 de enero de 2011

Apparat organ quartet. Islandia. Bandera Islandia

Pólýfónía. 2010

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Publicado por winston smith en 15:54 0 comentarios

Etiquetas: Apparat organ quartet

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Hechos de cartón

ni los muertos son para siempre

siguen caminando en una caja

de rostros anónimos

que se enredan en las pupilas.

Hastiados en la nausea

hasta los muertos

mueren

se acumulan.

Siempre están ahí

y no caben mas

entre los dedos.

Creen que nadie los escucha naufragar.

Pueden quebrarse pero no lo intentan.

Ni los muertos son eternos.

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Las mujeres son putas asesinas, Max, son monos ateridos de frió que contemplan el horizonte desde un árbol enfermo, son princesas que te buscan en la obscuridad, llorando, indagando las palabras que nunca podrán decir. En el equivoco vivimos y planeamos nuestros ciclos de vida.

Roberto Bolaño, (1953-2003) Putas asesinas

A un hombre le podemos perdonar que haga algo útil siempre que no lo admire. La única excusa para hacer una cosa inútil es admirarla infinitamente. Todo arte es completamente inútil.

En este lugar creemos en la libertad de expresión, creemos que la cultura debe de ser barata y nada elitista, también creemos en el suicidio, en la eutanasia, en cualquier tendencia sexual, en el aborto, en el libre pensamiento, en los animales, en el amor, en los libros, en la música y creemos que la televisión, el fútbol, el alcohol, las drogas, la religión, las redes sociales, la superficialidad, son para los idiotas.

El viento ahuyenta toda reconciliación

cala hasta la medula

murmura, mentiras

pasados

crímenes que nunca tienen paz

El viento no descansa

tortura

permanece pendiente, de lo que tienes que decir

desgastando los dientes

El viento enloquece a la gente

la araña hasta que dejan de ser piel

hasta que se dejan, el polvo en las paredes

estatuas de saturno

El viento ciega la conciencia

se apodera de los abrazos

transformándolos en tenazas

en armas

El viento transporta fantasmas

ululando desarraigos

ciegos de sal

acumulandose en los poros

dispuestos a reventar.

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